1.
背對山，再喊一次母親
身后除去回音，只剩下虛空
風在掠奪夏的草籽
我默默走向城市深處
還有一些什么可以回頭
如果，我是說如果
夜色可以來得再晚些
溪流可以認清石板的脈絡(luò)
我只認得那條彎曲而上的小徑
荒蕪失去尖銳的棱角
野花與你共享分離
誰也不敢驚擾你的睡夢
是的，我的夢向你敞開
就象山的夢隨時隨地蜿蜒著
它盤踞在村莊
路口詮釋著記憶
2.
我沖向一道門，沖向你
厚厚的門隔絕著熟悉的聲音
我看到困倦蒼白的你
任脆弱的風侵蝕你的氣息
我們住在一所叫家的房子
你常在夜里，談及故鄉(xiāng)與少女的自己
輕柔地撫摸鏡中的皺紋
仿佛夜色遺忘的角落
母親怕冷，怕風，而我怕黑
我們相似的驚呼
又逃避似的遠離，那些冰冷事物
于是冬天我們相擁在被子里
不再擔憂門的距離
3.
喜歡吃你做的苕粉肉
黑而柔滑，緞帶似的渾厚
牢牢繞住一個孩子的味蕾
它足已消化在外奔波的疲累
一張小餐桌前，你安靜的坐下
空氣凝固成院中的一棵樹
以至于，多年后
它依然在塵煙中佇立，依然
沉寂卻不曾令風聲消彌
