暮色把炊煙揉碎時，
爺爺佝僂的剪影，
彎成樹梢上的月牙。
他布滿溝壑的臉上，
盛著半世紀的霜花，
卻把最暖的月光，
輕輕覆在我的枕邊，
像童話。
風掠過他彎曲的脊梁，
搖響屋檐下門邊的銅鈴。
那道起伏的弧線里，
藏著教我走路時的汗珠，
記下我跌跌撞撞的故事，
還沉淀著把我舉過肩頭時，
他眼里閃爍的星光。
后來我在人生路上學會奔跑，
而他的背彎成更瘦的橋，
當我走在他的橋上回頭眺望，
那道日漸枯干的身影，
依然固執(zhí)地站成，
我生命里最美的景。
歲月在他身上刻下的傷，
原來是時光寫給我的，
最無聲的詩行。
在那個永別的晚上，
我哭了很久也想了很多，
我知道:
如果因為調(diào)皮被打時，
再不能藏在他佝僂的身后，
就這樣，
沒有回報一口飯一口水，
爺爺永遠的走了，
也撒開了我的手！！
