槍膛里的光，從南昌城頭漫過(guò)來(lái)，漫過(guò)草地的晨霜，漫過(guò)雪山的月光，漫過(guò)鴨綠江的冰，漫過(guò)南海的浪。
那些年輕的肩膀，扛起過(guò)炸藥包，也扛起過(guò)襁褓里的啼哭，那些曬黑的臉龐，映過(guò)硝煙，也映過(guò)孩子手里的風(fēng)箏線。
鋼槍在掌心捂熱成星辰，迷彩服裹著萬(wàn)家燈火的重量。他們把名字藏進(jìn)編號(hào)，把背影留給故鄉(xiāng)，把警惕別在冒檐，溫柔分給每一扇窗。
當(dāng)晨曦漫過(guò)界碑，當(dāng)晚風(fēng)拂過(guò)營(yíng)房，他們站成不動(dòng)的山，卻讓每寸土地都長(zhǎng)出流動(dòng)的春天。今天，讓所有心跳。都向著那抹橄欖綠輕輕說(shuō):有你，真好。
那抹綠，是界碑上的年輪，刻著九八載風(fēng)雨，也刻著未說(shuō)的誓言。是驚濤里的舟，是震后的光，是寒夜里，先于黎明醒著的眼。
不必說(shuō)勛章的溫度，且看他們把青春揉盡迷彩，把忠誠(chéng)斷成槍刺，讓每個(gè)平凡的日子，都有了安穩(wěn)的形狀。這守護(hù)，從不是傳說(shuō)，是此刻，你我呼吸里最堅(jiān)實(shí)的重量。
