作者:王全祥
涼州的風，總裹著沙的粗糲。
卻吹不散檐角那輪月——清寂，像一塊浸了涼的玉。
我倚著南門城樓夯土的墻，看月從祁連山的輪廓里爬出來。
一點，又一點，亮得溫吞。
像當年他披甲出征時，她遞去的那盞油燈。
微弱，卻能照見千里外的烽燧，照見他轉身時揚起的塵。
這涼州月若知她意，該會懂她指尖的繭。
是反復摩挲他留下的半片胡笳，木紋都被摸得發(fā)燙；
是每夜戍樓鼓聲里，把“歸期”二字縫進舊棉絮，線腳繞了又繞，像扯不斷的牽掛。
風里飄著關外的霜氣，混著酒肆飄來的青稞香。
忽然想起他說的——待班師回朝，要帶她去看雷臺的銅馬。
看月光落在馬鬃上，像撒了一把碎銀，閃著細碎的亮。
如今銅馬仍在，立在原地。
只是他的身影，遠得比玉門關外的戈壁還遼闊，望不見邊。
我抬手攏了攏衣襟，把滿眼的相思托給這輪月：
你照過他營前的刁斗，該懂我懷念的淚痕；
你聽過他陣前的號角，便把我的話捎去——
涼州的沙還暖，涼州的“三套車”還在里。
等他回來，就著月光，再喝一壇家鄉(xiāng)的酒，話一整夜的家常。
月不說話，只把清輝灑下來。
灑在我握著的胡笳上，灑在雷臺漢墓墻邊剛冒芽的駱駝刺上，嫩黃的芽尖，沾著月光的涼。
風又起了，帶著千里外的氣息。
我忽然笑了——這月定是知我意的。
它正把我的緬懷，順著河西走廊的風送出去。
送過祁連山，送過焉支山，送到他駐守的遠方，送到他能看見的每一寸月光里。
那里，該有他抬頭望的眼，接住這滿輪的牽掛。
