作者:王全祥
祁連風掠過涼州戈壁時，半袋日光正曬得發(fā)燙。
沙棗枝椏皴著，是古涼州城墻剝下的磚紋——偏在這糙硬的骨血里，綴滿碎金的星子。淡綠瓣兒裹著鵝黃蕊，像馬蹄踏碎的河西月光，輕輕粘在灰褐枝上，便成了沙棗花。
沒有梨苑的艷，無柳巷的柔。
它只把香攥得緊，比涼州老釀還稠。
風一吹，不是漫，是滲。滲進骨縫，像大云寺曬透的經卷藏著的暖；滲進褶皺，像農家炕頭瓷罐底沉著的沙棗蜜甜。悄沒聲息鉆進羊皮襖的紋路、氈靴的筒底，連鞋底沾著的天梯山沙粒，都裹著一縷清苦香——比河西的胡笳還繞。
沙棗花不挑地。
烏鞘嶺下的沙丘，石羊河旁的鹽堿灘，只要根扎進沙礫，就舉著細碎的花，開得不管不顧。
香也不挑人。
趕駝人渴得嗓子冒火，湊著枝椏吸一口，那香順著喉管滑下去，比雷臺泉的水還解乏；放驢的老漢把羊群趕過樹下，驢毛沾著星點綠，從東關走到西關，香了半條涼州街。
等花謝了，枝椏會結小小的沙棗，澀里帶甜——是涼州給走河西道人的糖。
可我總記著那些花。
它們從不是為文廟的筆墨開的。是為刮透涼州的朔風，系一個香結；是為走夜路的駝隊，留一鼻暖人的方向。
風再烈，沙再狂，只要聞見那縷香就懂：我涼州的戈壁里，藏著比《涼州詞》還沉的溫柔。
