散文：
唐增虎（山東）
總說(shuō)家是港灣，從前只當(dāng)是句尋常比喻，直到走得遠(yuǎn)了，才懂那三個(gè)字里藏著怎樣的妥帖。它從不是華麗的屋宇，是母親在廚房忙碌的身影，抽油煙機(jī)的聲響里，飄出飯菜的香——那香里有醬油的咸、蔥花的鮮，還有她總多放半勺的糖，說(shuō)我打小就怕菜淡。
推門(mén)時(shí)不必刻意放輕腳步，玄關(guān)的燈永遠(yuǎn)亮著，鞋柜里擺著我常穿的那雙棉拖，鞋尖被踩得有些扁，卻比任何新鞋都暖。父親坐在沙發(fā)上讀報(bào)，聽(tīng)見(jiàn)動(dòng)靜，頭也不抬地問(wèn)一句“回來(lái)啦?”，語(yǔ)氣平淡得像在說(shuō)“今天晴”，可手里的報(bào)紙，卻悄悄往旁邊挪了挪，給我空出半塊坐墊。
墻上的掛鐘走得慢，慢到能裝下所有細(xì)碎的時(shí)光。是我小時(shí)候畫(huà)歪的全家福，用蠟筆涂得五顏六色，如今紙邊卷了角，卻依然掛在最顯眼的地方；是母親織了一半的毛衣，毛線團(tuán)滾在沙發(fā)縫里，針腳有些疏密不均，她總說(shuō)“等天冷就織完”，可年復(fù)一年，那件毛衣的長(zhǎng)度，剛好蓋過(guò)我記憶里的童年。
累的時(shí)候，往床上一躺，被褥里全是陽(yáng)光曬過(guò)的味道，像小時(shí)候母親把我裹在懷里的溫度。窗外的風(fēng)再大，雨再急，關(guān)上門(mén)，就能聽(tīng)見(jiàn)自己平穩(wěn)的呼吸—-原來(lái)家從不是用來(lái)“躲”的港灣，是無(wú)論走多遠(yuǎn)，一回頭，總有人守著你的歸途；是無(wú)論你變得怎樣，在這穩(wěn)的呼吸—-原來(lái)家從不是用來(lái)“躲”的港灣，是無(wú)論走多遠(yuǎn)，一回頭，總有人守著你的歸途；是無(wú)論你變得怎樣，在這里，永遠(yuǎn)能做回那個(gè)不用設(shè)防的、最本真的自己。
