百 日 憶 父
文/孫建國(guó)
今天，陰雨持續(xù)，西風(fēng)卷著寒意撞進(jìn)堂屋，飯菜在碗里涼透，再聽(tīng)不見(jiàn)那句“再吃不”？的叮囑。這一百天，日子跑得急，可我真難熬，思念卻似檐角的秋雨，滴滴答答沒(méi)個(gè)盡頭。多少次，我人前強(qiáng)撐的笑，總被回憶戳得七零八落，滿心苦澀，又能說(shuō)與誰(shuí)聽(tīng)？
悲傷時(shí)，想寫點(diǎn)什么，字字句句都浸著淚，刪改再三，終是藏起了滿心悲戚。摩挲父親發(fā)黃的手稿，撫過(guò)磨得發(fā)亮的柏木枕頭，看著柴堆前他揮斧滿臉笑容的照片，那些畫面總在夜深時(shí)愈發(fā)清晰。
今日，靈堂的紙?jiān)?、樓牌都化作了灰燼。青煙繚繞間，恍惚又見(jiàn)父親慈愛(ài)的面容。爸，咱窯崖背上的柿子樹又掛滿了果，可再?zèng)]人會(huì)踮著腳，把最甜的那顆摘給我們姊妹、孫輩了。這綿長(zhǎng)的思念，唯有寄于這一炷香里——愿您在那邊，一切安好。
