《一支竹笛》(散文)。
文/雁濱
十月的京城，天高云淡，銀杏正黃。紫竹院的鴿子廣場(chǎng)上，一群灰羽的鴿子時(shí)而撲棱棱飛起，在秋陽里劃出銀亮的弧線，時(shí)而踱步覓食，發(fā)出咕咕的啼鳴。就在這片羽翼與落葉交織的秋光里，一個(gè)深藍(lán)色的身影執(zhí)笛而座——孫楚泊來了。
她穿著深藍(lán)羽絨上衣，長(zhǎng)發(fā)如瀑垂落肩頭。當(dāng)?shù)崖晱乃竭吜魈识?，不是江南絲竹的婉轉(zhuǎn)，不是姑蘇評(píng)彈的溫柔，而是蒼涼悲壯的秦腔，是八百里秦川的風(fēng)光與豪情。
笛聲起處，我仿佛看見黃土高原的溝壑縱橫，聽見黃河在壺口的咆哮。那是生長(zhǎng)在黃土里的聲音，帶著泥土的質(zhì)樸和風(fēng)沙的粗糲。每一個(gè)音符都像是從千年前走來，帶著秦皇兵馬俑的肅穆，帶著華清池水的溫存，也帶著藍(lán)關(guān)古道的滄桑。
這個(gè)陜西女子，用一支竹笛，在這皇城根下的公園里，重建了她的故鄉(xiāng)。
我想起“楚泊”這個(gè)名字的深意——楚地停泊？可她吹笛子非常動(dòng)聽。或許人生本就是一場(chǎng)漫長(zhǎng)的漂泊，我們都在尋找靈魂的錨地。她在北京的秋光里吹奏秦腔，何嘗不是在聲音的國(guó)度里確認(rèn)自己的坐標(biāo)？笛聲是她的鄉(xiāng)愁，也是她的山河。
圍觀的人們漸漸多了。有拄著拐杖的老人瞇起了眼睛，有年輕的情侶停下了腳步，孩子們也安靜下來。她笛子獨(dú)奏《秦腔即興曲》，吹出了陜西秦腔的韻味，當(dāng)最后一個(gè)音符在空氣中消散，掌聲如鴿群般騰空而起。那掌聲里，有感動(dòng)，有敬意，更有一種共同的領(lǐng)悟——在這快速流轉(zhuǎn)的時(shí)代，總有些什么值得駐足，值得傾聽。
孫楚泊微微一笑，笛聲再起。這次是歡快的，像渭河平原上豐收的鑼鼓。
我忽然明白，真正的傳統(tǒng)不是博物館里的標(biāo)本，而是這樣活生生的傳承。它需要像孫楚泊這樣的年輕人，帶著對(duì)故土的深情，在異鄉(xiāng)的土地上讓它重新開花。她吹奏的不只是一首首曲子，是一個(gè)民族記憶的密碼，是千年黃土凝成的魂魄。
夕陽西斜，鴿影漸疏。她收起竹笛，深藍(lán)色的身影消失在竹林小徑的盡頭?？赡堑崖暤捻嵨哆€縈繞在暮色里，像是給每個(gè)聽者心中都種下了一粒黃土的種子。
原來，鄉(xiāng)愁可以這樣吹奏，文化可以這樣傳承。不必華麗的舞臺(tái)，不用喧囂的宣傳，只要一顆虔誠(chéng)的心，一支竹笛，在某個(gè)尋常的午后，就能讓一個(gè)民族的魂魄在笛孔中蘇醒、呼吸、綿延。
這楚地停泊的笛聲，終將成為更多人心靈的泊處。
編輯簡(jiǎn)介：
