閑暇時光，坐在被陽光曬暖的椅子上，剛好對著一棵銀杏樹。風(fēng)過時，葉尖先顫了顫，像誰在枝頭輕輕拍了拍，一片金黃的葉子便落下來。
這是氣溫驟降之后，我第一次認(rèn)真看落的葉。風(fēng)輕輕的，葉子在零星試探，風(fēng)急了，葉子開始慌慌張張地落。一片跟著一片，落得也干脆。
噓噓噓！別吵，仔細(xì)聽，能捕捉到更細(xì)碎的聲響。葉子與葉子的碰撞聲，竟然是“窸窣”的輕響，就像我看書時，翻動書頁的聲音。
最妙的是葉子與土地的重逢，聽不見聲音，卻能想象出泥土在底下慢慢接納它們的模樣，像母親張開雙臂，接住歸家的孩子。
隨著陽光的移動，樹影在地上慢慢移動，落下來的葉越來越多，鋪成薄薄一層金黃。
古今中外的詩人，對落葉的描述，有美好，有傷感，有各種各樣的給予。葉落，不是結(jié)束，而是用這一路的輕響，訴說著對枝頭的眷戀，也宣告著對大地的回歸。
坐在這里聽著落葉的聲音，心里忽然變得很靜——就像這些落葉，不管在枝頭綠得多么熱鬧，最終都要回到起點，把自己交還給泥土。而這無聲的奔赴里，藏著最踏實的安穩(wěn)。去時帶著陽光的溫度，歸時融進(jìn)土地的深沉，這便是生命最從容的循環(huán)。
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