秋葉靜美
文/韓寒（江蘇）
于是揀一個(gè)清閑的下午，我信步走到城郊的公園里去。這園子，夏日里是蓊蓊郁郁，熱鬧得有些逼人的；此刻卻像一位盛裝過后，卸了鉛華，獨(dú)自在靜室里默坐的婦人，眉宇間透著一股疏朗而又耐人尋味的神氣。陽光是淡淡的，失了夏日的炎威，像一層薄薄的、溫潤的蜜，勻勻地涂在那些光禿的或尚存些葉子的枝椏上。風(fēng)是涼的，貼著人的臉頰與脖頸滑過去，并不凜冽，只帶著一種清澈的、教人精神一振的寒意。
我沿著一條蜿蜒的碎石小徑，慢慢地往里走。兩旁的樹木，多是些高大的懸鈴木與銀杏，它們夏日里張開的那些擎天的、綠得發(fā)黑的大傘，此刻像是被誰猛地收攏了。葉子是黃了，褐了，或是染著些焦紅的邊，斑斑駁駁的，仿佛一匹貴重的、褪了色的織錦。風(fēng)一來，它們便有些立腳不住，先是枝梢上最伶仃的那幾片，打著旋兒，戀戀地，卻又無可如何地，從高高的所在飄落下來。起初只是三片，五片，悄沒聲息的，像試探的、膽怯的吻。后來，風(fēng)勢(shì)略大一些，那離別便成了陣勢(shì)。只聽得一片簌簌的，極輕極脆的聲響，仿佛是無數(shù)個(gè)疲倦的嘆息，揉碎在風(fēng)里了。那葉子們，有的翻著筋斗，急急地投向大地；有的卻悠悠地，像一只斷了線的、金色的船，在空中劃著無數(shù)個(gè)留戀的圓弧，遲遲不肯落下。它們飄過我的眼前，拂過我的肩頭，最終都靜靜地，歇在暗黃色的泥土上，或是那已積了厚厚一層的、它們先前的同伴們的身上了。
我俯下身，從一堆落葉里拾起一片銀杏。它完美得像一把小小的扇子，色澤是純粹的、毫無雜質(zhì)的檸檬黃，葉脈卻還是纖細(xì)而有力的，從葉柄處，一絲不茍地放射開去，像一種精巧的、天賜的紋理。我把它對(duì)著光，那陽光便透過這薄薄的葉肉，將它映得一片通明，像一塊溫潤的玉。這樣一件小小的藝術(shù)品，它的生命，竟也就在這個(gè)秋天宣告完結(jié)了么？它從春日的嫩芽里掙出來，在夏日的暴雨與驕陽里，拼命地伸展，為那沉默的樹干汲取每一分光與熱。它曾是勃勃生機(jī)的象征，是青春與力量的注腳。然而，當(dāng)秋的信使一來，它便只能黯然地褪去那生命的綠色，無可奈何地，變得干枯，變得脆弱，最終從它所依戀的枝頭，悄然隕落。這其間的過程，是何等的短促，又何等的必然呵！
我的心里，便不由得泛起一陣無端的、淡淡的悵惘來。這飄零的葉，多像人的一生。我們誰不曾是那枝頭的新綠，帶著一股懵懂的、鮮活的勇氣，以為整個(gè)世界都是我們的？我們努力地生長，貪婪地呼吸，熱烈地愛戀，總以為那夏日的繁榮是永無盡期的。然而，不知不覺間，歲月的風(fēng)霜，便在我們的額上、發(fā)間，刻下它無聲的痕跡了。我們的心，也仿佛由一片濕潤的、柔軟的沃土，漸漸變得干涸，生出些硬硬的痂來。我們開始感到疲倦，開始懂得離別，開始學(xué)會(huì)在無人看見的角落里，獨(dú)自咀嚼那一份生命的蒼涼。這由綠到黃，由榮到枯的路徑，原來是每一個(gè)生命都無法規(guī)避的宿命。想到這里，那滿眼的絢爛，在我看去，竟都化作了盛大而莊嚴(yán)的葬禮的顏色了。
我繼續(xù)往前走，腳下踩著厚厚的落葉，發(fā)出“沙沙”的響聲，在這寂靜的園子里，聽來分外真切。這聲音，不似春草的柔韌，不似夏土的泥濘，它是一種干脆的、決絕的、屬于終結(jié)的聲音。我走到一棵幾乎落盡了葉子的老槐樹下，它那黝黑而虬曲的枝干，此刻像無數(shù)只瘦骨嶙峋的手，直愣愣地伸向灰藍(lán)色的天空，帶著一種悲壯的、不屈的神情。它是在索要么？抑或，它是在無聲地宣告著什么？
我站定了，仰頭看它。忽然間，我仿佛又悟到了些什么。這滿地的落葉，它們果真就死去了么？你看它們，靜靜地躺在那里，毫無怨懟地，承接著陽光與雨露，也承接著霜雪與踐踏。它們慢慢地，將自己蜷縮起來，變得脆弱，最終碎裂，融化，與那腳下的泥土，再也不分彼此了。它們是在用自己最后的形體，反饋給那生它、養(yǎng)它的根系么？龔定庵的詩句驀地涌上心頭：“落紅不是無情物，化作春泥更護(hù)花。”花如此，葉又何嘗不是呢？它們的飄零，并非一個(gè)悲哀的句點(diǎn)，而是一個(gè)莊嚴(yán)的承諾，承諾著來年春日，那枝頭必將綻放的新的生命。那消亡，原來是為了更好的重生；那寂靜，原來是在醞釀更嘹亮的歌聲。
我心中的那點(diǎn)悵惘，此刻便像被這清冽的秋風(fēng)濾過了一般，漸漸地沉淀下去，換了一種更沉靜、更博大的情感。人生一世，草生一秋，固然是短暫的。但我們?nèi)糁欢⒅潜厝坏牡蛄?，生命便只剩下恐慌與哀戚了。我們是否也能像這落葉一般，在屬于自己的季節(jié)里，盡情地舒展過，濃烈地綠過？而當(dāng)秋風(fēng)起時(shí)，我們是否能坦然地將那一身生命的華彩，看作是最壯麗的告別，然后安然地、靜美地，回歸到生命的本源里去？這其間的意義，或許并不在于時(shí)間的長短，而在于我們是否曾真實(shí)地、飽滿地活過，并且，最終無憾地、將自己交還給那更大的循環(huán)。
天色漸漸地暗下來了。那層淡淡的蜜色的陽光，不知何時(shí)已收了去，天空變成了一種更深的、帶著些紫灰色的調(diào)子。園子里愈發(fā)地靜，只有歸巢的鳥兒，偶爾發(fā)出一兩聲短促的啼叫，劃破這無邊的岑寂。風(fēng)也更涼了，直透衣衫。我該回去了。
我將一直捏在手里的那片銀杏葉，又輕輕地放回那厚厚的葉毯上去。它屬于這里，不屬于我的書頁。轉(zhuǎn)身離去時(shí)，我最后回頭望了一眼。那滿地的落葉，在薄暮的微光里，竟像是自己會(huì)發(fā)光似的，融融的，暖暖的，鋪成一條無比華貴而又無比靜謐的路。我踏著來路回去，腳步比來時(shí)，要踏實(shí)得多了。
韓寒，江蘇省連云港人，1990年出生，江蘇海洋大學(xué)畢業(yè)，連云港公益協(xié)會(huì)會(huì)員。國企工作，多年來，在省以上報(bào)刊發(fā)表文學(xué)作品百余篇（首），詩文被選入多家文學(xué)作品選集，江蘇省作協(xié)“壹叢書”入選者。
