霜染之書
文/楊春華（江蘇連云港）
樹(shù)梢有未耗盡的秋光在燃燒。一場(chǎng)盛大的告別式鋪展于山巒之間，經(jīng)霜的樹(shù)林把自己的骨血都熬煮成顏料，潑灑一一天空與土地之間，便懸垂起了層層疊疊的金紅簾幕。
我踏入這片深遠(yuǎn)的靜穆里。足下落葉簌簌，發(fā)出脆弱的低吟，如一本古老卷帙被風(fēng)的手指翻閱。每一片葉子脈絡(luò)里都滲著寒霜的銀絲，仿佛記錄著季節(jié)交替時(shí)刻的密語(yǔ)。它們的邊緣蜷曲，卻并非枯槁，倒像是蝶翼在收攏前最后一次振顫，裹挾著陽(yáng)光殘余的暖意，輕輕拂過(guò)我的眉睫。
陽(yáng)光是吝嗇的調(diào)酒師。它篩過(guò)稀疏的枝椏，將光斑吝嗇地滴落林間。那些光點(diǎn)浮動(dòng)在金紅之上，如同火爐里明滅的灰燼。葉子在風(fēng)里旋轉(zhuǎn)，帶著一種奇異的安詳，它們旋轉(zhuǎn)的姿態(tài)緩慢從容，仿佛不是凋零，而是在練習(xí)飛翔。
誰(shuí)說(shuō)秋盡便是蕭索？這片林子分明在無(wú)聲吶喊。葉片脫離枝頭，不似垂落，倒像是一次輕盈的升騰一一它們飄過(guò)黝黑的枝干，飄過(guò)灰白的巖石，最終鋪展成一張巨大、灼熱、莊嚴(yán)的地毯。泥土沉默地承接，如同承接一封封滾燙的、來(lái)自天空的信柬。那不是衰亡的印鑒，而是循環(huán)往復(fù)的證明。
我屏息而立，耳畔寂靜轟鳴。霜?dú)饽Y(jié)在枝頭，懸掛著細(xì)小的水晶。山巒斂起最后的華彩，像一卷被重新合攏的斑斕圖冊(cè)。唯有腳下無(wú)邊無(wú)際的落葉層，在微光中低語(yǔ)：所有的凋零，原來(lái)都是為了練習(xí)另一種形態(tài)的飛翔。
