作者簡(jiǎn)介
謝天斌，男，甘肅省古浪縣城關(guān)第三小學(xué)教師，縣作協(xié)會(huì)員，市硬筆書(shū)法協(xié)會(huì)會(huì)員。寧古塔作家雜志紙刊簽約作家。
殘荷香魂(散文二題)
作者 /謝天斌
山月迎僧
黃昏，夕陽(yáng)搖搖欲墜。
我輕吟小調(diào)，去尋訪山間古寺。信步悠悠，一會(huì)兒，山麓在望，遠(yuǎn)遠(yuǎn)便看見(jiàn)山月，白得像一段棄置的經(jīng)卷，尚未誦完，便被風(fēng)合上。我踩著碎石，沿小徑上行，落葉在腳下，每一步都發(fā)出碎銀般的聲響。城里帶來(lái)的焦躁，此刻被風(fēng)吹得薄如蟬衣，又在一聲夜梟的啼聲里，啪地裂開(kāi)。
夜從松針的縫隙里落下來(lái)，一層薄薄的涼意，先被風(fēng)拾起，又被月鋪開(kāi)。山月不是長(zhǎng)安樓上那盞照舞的銀燈，也不是秦淮水里那枚被歌聲揉碎的玉璧；它從巖脊的缺處升起，像誰(shuí)悄悄推開(kāi)一扇塵封的銅扉，把清輝一股腦兒傾倒給空山。松色因之更蒼，石色因之更冷，飛鳥(niǎo)在巢里翻個(gè)身，把夢(mèng)又藏進(jìn)更深的羽根。此刻，你若獨(dú)立峰頭，會(huì)聽(tīng)見(jiàn)月光在草葉上行走的聲音——極輕，像沙彌在佛前挪動(dòng)蒲團(tuán)，衣角擦過(guò)青磚。它并不催你生喜，也不引你生悲，只把萬(wàn)丈喧囂洗成一脈凈水，讓心口那面銅鑼漸漸失了錘擊，余下嗡嗡的寂響。
我曾在這樣的月里走過(guò)山澗林壑，石階苔滑，每一步都像踩碎一枚古鏡?；仡^望，自己的腳印竟淡成幾粒銀斑，再被更高處的月色輕輕抹平。昂首一輪山月正當(dāng)空，美不可言……，山月很清高，它從不留住誰(shuí)，也不推開(kāi)誰(shuí)。它照你，如照一株杜鵑、一塊頹瓦，一粒塵……你來(lái)了，是清輝滿袖，你去了，是清輝滿袖。
再轉(zhuǎn)一彎，松濤忽歇，萬(wàn)籟讓位給一聲遙遠(yuǎn)的鐘。那鐘并不激越，像老僧咳嗽，先悶在胸腔，再緩緩?fù)碌揭箍绽?，帶著檀木與歲月的煙味。鐘聲一落，月光仿佛也被震得晃了晃，卻更靜了。
寺門(mén)半掩，銅環(huán)暗綠，善男信女的手溫早已銹蝕成斑。推門(mén)，吱呀——像一卷宋畫(huà)被慢慢展開(kāi)，先是院心的苔痕，再是廊下的風(fēng)燈，燈罩上繪著褪色的荷，燭芯卻白得像初生。兩廂僧舍黑著窗，惟西窗漏一線微黃，映出低首縫補(bǔ)的剪影，針起針落，亦似在縫補(bǔ)這破碎人世。
大雄殿的瓦當(dāng)?shù)沃锫?，一聲一聲，像更漏。我脫履登階，佛燈如豆，卻把金身照得極遠(yuǎn)；佛祖低眉，在看我，還是在看月？我亦不知。只覺(jué)那目光亦如一縷月，從額前滑到胸口，使衣下那顆紅塵之心忽然空了一拍。
殿后有小徑，通向方丈室。卵石被歲月磨得圓潤(rùn)，踩上去，像踩著一枚枚小月亮。室門(mén)無(wú)鎖，一推即開(kāi)，老方丈端坐蒲團(tuán)，銀須垂至胸腹。他抬眼，對(duì)我一笑，卻不問(wèn)來(lái)處，只道：“月涼，喝杯茶。”案上青花壺正冒汽，水聲細(xì)細(xì)，如松風(fēng)。我接盞，未及啜，先聞得一股子雪味——那是高海拔的春雪，被茶客不遠(yuǎn)千里攜來(lái)，又在寺里靜養(yǎng)三年，褪盡火氣，只剩一脈寒香。入口，苦先襲舌，繼而清甜，像把一整座山咽下去，再讓它從胸腔里緩緩長(zhǎng)出云霧。
飲罷，方丈指窗外：“月要落了，去送送。”我隨他出后門(mén)，崖邊老松斜探，枝椏如僧臂，邀月共坐。此刻月已西沉，顏色由銀轉(zhuǎn)赭，像久病的老僧面頰，仍執(zhí)意要為夜行人留一盞燈。終于，它滑到山脊之下，留下一彎削薄的刃，把天地割開(kāi)，一半是暗，一半是更暗。
方丈合掌，低聲念：“月落烏啼，霜滿天。”我亦隨之合掌，卻在指縫間看見(jiàn)最后一抹光，像斷金，像遺偈，又像誰(shuí)托我?guī)?lái)的歸程路費(fèi)……
下山時(shí)，夜已深得像一壇老酒。我回頭望，寺門(mén)仍半掩，卻再看不見(jiàn)銅環(huán)，只剩一片黑，黑里浮著極輕極輕一聲鐘，像為誰(shuí)送行，又像為誰(shuí)來(lái)歸。風(fēng)把袈裟的角從我肩頭抽走，我摸了摸胸口——那里空了一塊，卻又滿了一塊。
山月走了，山月還在。
古剎遠(yuǎn)了，古剎還在。
我亦在，亦不在。
殘荷香魂
菡萏香銷(xiāo)翠葉殘，西風(fēng)愁起綠波間。還與韶光共憔悴，不堪看。
細(xì)雨夢(mèng)回雞塞遠(yuǎn)，小樓吹徹玉笙寒。多少淚珠何限恨，倚欄干。
——五代李璟
秋，像一位冷峻的收藏家，把最后一枚金黃剔除，只留下灰與白。天色壓得很低，仿佛一抬手就能觸到冰涼的云腳。我披著細(xì)雨，循著一縷幾乎看不見(jiàn)的煙嵐，走到長(zhǎng)沙烈士公園年嘉湖東南處的荷花塘。這里，荷，已殘；香，卻未死。
殘荷的梗，像一支支銹色的鐵矛，從水下的泥濘里刺出，帶著不肯愈合的傷口。雨打露浸久了，在表皮結(jié)了一層薄而脆的殼，輕觸即碎，發(fā)出細(xì)瓷般的裂響。那聲音極輕，卻在我胸腔里激起悠長(zhǎng)的回聲，仿佛有人隔著歲月，用指甲彈了一下我心臟的內(nèi)壁。我俯身，看見(jiàn)一片葉——只剩半幅骨架，葉肉被風(fēng)啃噬殆盡，葉脈卻倔強(qiáng)地繃直，像老人手背上凸起的青筋。它并不哀求憐憫，也不炫耀過(guò)往，它只是把“生”的最后一個(gè)筆畫(huà)寫(xiě)完，寫(xiě)得干凈利落，不容涂改。香，便是從這樣的骨骼里浮起。不是盛夏時(shí)那種張揚(yáng)的甜膩，而是一縷被風(fēng)雨反復(fù)淘洗過(guò)的冷香，帶著淤泥的腥，帶著鐵銹的澀，帶著月光曬不透的涼。它必須湊近，必須屏住呼吸，必須讓心跳慢到與池水同一個(gè)節(jié)拍，才能被捕捉。我蹲下來(lái)，讓鼻尖與殘葉相距一寸，像對(duì)待一只極易驚飛的夜蛾。果然，它來(lái)了，先是一點(diǎn)清苦，再是一絲微甘，像雪夜里的一盞普洱，像舊信紙被體溫焐熱后泛出的墨氣，像愛(ài)人走后枕上殘留的發(fā)香。我忽然明白：香，原來(lái)可以是一種告別，也可以是一種守約；可以不在花梢，而在骨縫。
風(fēng)把水面吹出細(xì)密的魚(yú)鱗紋，殘荷的倒影被切成碎片，又迅速拼合。碎與合之間，香被反復(fù)折疊，像一封被水浸濕卻仍不肯化開(kāi)的舊信。信里沒(méi)有字，只有被歲月漂白的指紋，只有被魚(yú)群啃噬過(guò)的邊沿。我伸手入水，指尖觸到淤泥，柔軟、陰冷，像觸到時(shí)間的反面。指縫間冒出一串氣泡，帶著輕微的“咕?！甭?，仿佛水下有一雙看不見(jiàn)的唇，正把壓抑了一年的秘密輕輕吐出。我捧起一掌黑泥，讓香從指隙里升起——它并不因離開(kāi)了水而減弱，反而因觸到體溫而愈發(fā)清晰，像一條被喚醒的小蛇，順著腕內(nèi)側(cè)的血管，一路游向心臟。
遠(yuǎn)處，一只白鷺掠過(guò)，翅尖劃破霧氣，像撕開(kāi)一層灰紗。它投下的影子，在殘荷的枯盔上停留半秒，隨即被風(fēng)撕碎。那半秒?yún)s足夠讓我看見(jiàn)：香，原來(lái)也有翅膀，也能在瞬間完成一次遷徙——從淤泥到云端，從死亡到死亡之后的死亡。
我站起身，抖落指尖的泥，像抖落一段無(wú)法繼續(xù)的故事。故事里沒(méi)有主角，只有配角：一片葉、一縷香、一只白鷺、一聲裂響。它們并不等待被講述，它們只是在自己的位置上，把“存在”這件事做到極致，然后讓時(shí)間把剩下的部分拿去浪費(fèi)。
日頭西斜，殘荷的影子被拉得老長(zhǎng)，像一排排伸向天空的枯手。它們并不祈求什么，它們只是在告別，用最后一點(diǎn)力氣，把頭顱轉(zhuǎn)向來(lái)年的方向。我轉(zhuǎn)身，不再回頭。身后，香仍在飄，像一句被歲月反復(fù)背誦的經(jīng)文，聲音越來(lái)越輕，卻越來(lái)越長(zhǎng)，長(zhǎng)到可以抵達(dá)所有遠(yuǎn)行的岸。
燈不亮，卻足夠照見(jiàn)前路；燈不暖，卻足夠抵御世寒。
我轉(zhuǎn)身，不再回頭。身后，殘荷依舊佇立，像一群沉默的修士，繼續(xù)用折斷的骨頭，守著水下那團(tuán)不滅的火。風(fēng)把它們的影子吹得歪斜，卻吹不散影子里的倔強(qiáng)；香，仍在飄，像一句被歲月反復(fù)背誦的經(jīng)文，聲音越來(lái)越輕，卻越來(lái)越長(zhǎng)，長(zhǎng)到橫渡三海達(dá)到靈魂的理想彼岸。
