躲在月亮上的靈魂
一塊石頭的背面,
藏著半縷魂
像被生活扒光羽毛的鳥
蜷在月光的褶皺里
不喊疼,
只把影子壓得更薄
月亮是塊生銹的鐵盤
被人間的燈火磨得發(fā)亮
魂靈貼著冰涼的盤面
看塵世的喧囂,
像蟻群搬家
搬空白晝的欲望,
又堆起黑夜的慌
它不說話,
只用霜做的指甲
摳月亮上的坑洼
每一個凹陷都是一道疤
刻著沒說出口的話
風(fēng)刮過,
就發(fā)出細(xì)沙般的聲響
偶爾有云飄過
像塊臟抹布,
想擦掉它的存在
它偏要往陰影里縮
把呼吸調(diào)成月光的頻率
不與霓虹爭艷,
不跟流星叫賣
這靈魂,
是被世界遺落的紐扣
扣不上世俗的衣襟
便在月亮上釘成一枚釘子
釘住那些被忽略的真相
比如孤獨不是缺陷,
是未被馴化的倔強
它看見
人間的酒杯碰碎月光
看見欲望
在水泥地里生根
而自己,
是懸在高空的清醒
不參與,不評判
只把冷冽的光,
撒成一把碎銀
落在失眠者的窗臺
像一句未說出口的晚安
又像一聲輕輕的嘆息
在宇宙的寂靜里,
獨自震顫
躲在月亮上的靈魂
早把心煉成了寒玉
不盼誰來打撈,
不渴求溫度
只在每一個深夜
用沉默的鋒芒,
刺破人間的荒蕪。
詩人沒風(fēng)骨
他們說詩人沒風(fēng)骨
我說,骨頭早就被生活拿去熬湯了
剩下的那點硬
藏在字縫里,像碎玻璃
不扎別人,就扎自己
我們在工地搬過磚
在流水線上擰過螺絲
在深夜的小酒館里
把理想一口一口灌下去
怕它跑了,也怕它醒了
詩不是寫給風(fēng)的
是寫給那些被風(fēng)吹散的人
寫給房租、寫給賬單
寫給被老板罵完
還得笑著說“好的”的那個影子
詩人的風(fēng)骨
不是站在山頂喊
是被按在地上摩擦?xí)r
還能把一口血
吐成一句完整的話
你看那些詩
不是浪漫
是咬牙
是死撐
是明明活得像條狗
還不肯把尾巴夾得太低
誰說詩人沒風(fēng)骨
不過是把所有的硬
都藏進了
不被看見的地方
在人間的縫隙里
我習(xí)慣在深夜
把白天折好的委屈攤開
像檢查一件舊衣服的破洞
每一個洞
都通向一個被忽略的自己
城市的燈太亮
亮得照不出人的影子
我在人群里走著
像一張被反復(fù)復(fù)印的紙
字跡模糊
卻仍努力保持棱角
偶爾也會抬頭
看一眼那些高樓
它們像沉默的證人
記錄著無數(shù)人的攀爬與墜落
而我
只是在縫隙里
悄悄把呼吸練得更輕
因為我知道
只要還能在縫隙里活著
我在等風(fēng),也在等你。
晾衣繩還垂著
半干的襯衫
像我沒說完的尾音
在三樓窗臺晃啊晃
風(fēng)不來,褶皺不肯平
你說風(fēng)會捎來答案
我便在晨昏里校準(zhǔn)呼吸
地鐵口的報刊亭換了新刊
我翻遍每則尋人啟事
字里行間都是風(fēng)的缺席
路燈把影子拉成虛線
我踩著磚縫里的青苔
等風(fēng)掀起窗簾的剎那
等你腳步聲撞碎寂靜
可只有樓道燈忽明忽暗
像未說完的半句嘆息
我在晾衣繩上系滿布條
紅的是心跳,白的是遲疑
風(fēng)來的時候,
它們集體搖晃
像無數(shù)雙揮動的手
卻抓不住你路過的消息
咖啡涼成琥珀色
杯底沉淀著未溶的糖粒
正如我胸腔里
反復(fù)煮沸的念
冷卻后,仍有結(jié)晶的癡
等風(fēng),等它
掀翻陳舊的日歷
等你,
等你撞破我偽裝的平靜
風(fēng)會穿過鋼筋水泥的叢林
你卻困在我夠不到的黎明
等風(fēng),等它吹散云層
等它晃動窗欞,
捎來遠(yuǎn)方的氣息
等你,
等你讀懂我眼底的潮汐
風(fēng)會來,帶著四季的消息
而你,只在我的想象里
反復(fù)出現(xiàn),又悄然隱去
像風(fēng)掠過湖面的漣漪
短暫,卻刻進心底的紋理
晾衣繩還在晃,
云換了第七批
我把期待疊成紙船
放進晾衣繩與天空的縫隙
風(fēng)來或不來,你見或不見
我的等待都在那里
像未拆封的季節(jié),
藏著半城煙雨,
等你來取。就還有機會
在某個清晨
被一束不偏不倚的光
重新照亮
【作者簡介】吳志良,筆名少安居士,江西省上饒市鄱陽縣人?,F(xiàn)是半朵中文網(wǎng)簽約高級作家、青年文學(xué)家副理事、華協(xié)國際文學(xué)社西藏區(qū)會長。中國詩歌網(wǎng)會員。作品常發(fā)表在人民網(wǎng)、青年文學(xué)家、三角洲、家庭日報、星星詩刊、詩潮、中原文學(xué)等媒體刊物。華夏思?xì)w客詩詞學(xué)會特約作家!


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