總記起年味的故鄉(xiāng)，那是母親為我準(zhǔn)備的那掛鞭，是父親用竹坯子扎好的紅燈籠。是姐姐們的紅頭繩，是哥哥們愛(ài)放的二踢腳！
年關(guān)的風(fēng)帶著寒意，卻吹不散滿院的歡騰。煙火氣淹沒(méi)屋頂，將尋常歲月熬煮出滾燙。長(zhǎng)輩們的笑語(yǔ)，晚輩們的喧鬧，織成一張密密的網(wǎng)，兜住了舊時(shí)光里所有的暖。
那些鮮亮的色彩，那些清脆的炸響，原是刻在血肉里的印記。不必細(xì)究某個(gè)場(chǎng)景，不必描摹某件物什，只消念起故鄉(xiāng)二字，年味便已浮上心頭。
后來(lái)走南闖北，看過(guò)無(wú)數(shù)璀璨燈火，卻再也尋不到那樣的年。不是物事不同，是當(dāng)年的人氣散落，當(dāng)年的心境已難再。歲月的長(zhǎng)河里，故鄉(xiāng)的年終究成了彼岸的風(fēng)景，隔著遙遙的距離，叫人悵惘，也叫人懷想。
如今的冬日，依舊有寒風(fēng)穿堂，依舊有燈籠高懸，只是少了當(dāng)年的那群人，少了那份純粹的熱烈。我常獨(dú)坐窗前，任記憶翻涌，那些與年味相關(guān)的片段，便成了寒夜里唯一的慰藉。
年歲漸長(zhǎng)，才懂故鄉(xiāng)的年味，從來(lái)不是鞭炮與燈籠的堆砌，而是親人圍坐的團(tuán)圓，是歲月沉淀的溫柔。它藏在時(shí)光深處，在每一個(gè)思鄉(xiāng)的時(shí)刻，輕輕叩擊著心扉，提醒著我，來(lái)路何處，歸途何方。
我在想:倘若父母仍在，老屋的炊煙便不會(huì)涼，紅燈籠依舊會(huì)在檐角搖曳，母親的笑靨、父親的叮囑，會(huì)將所有的舊時(shí)光喚醒，那縈繞在屋宇間的，便是從未走遠(yuǎn)的年味故鄉(xiāng)。
