蟒嶺年味，散在風(fēng)里的舊時光
蟒嶺的山還是那座山，溝還是那道溝，可山腳下的年，卻像被山風(fēng)刮淡了的炊煙，一縷一縷，越飄越薄，一年不如一年。
小時候的年，是從臘八一過就濃得化不開的。天剛擦黑，整個村子便燈火通明，不是如今刺目的電燈，是一盞盞昏黃的煤油燈，掛在屋檐下，擺在炕桌上，燈芯一跳，滿院都是溫柔的光。那時候沒有高樓，沒有車流，夜色一沉，家家戶戶的門窗都透著暖光，遠遠望去，像撒在山坳里的星星，亮得踏實，亮得熱鬧。
最讓人念想的，是炕門子上的光景。蟒嶺的冬夜冷，土炕燒得滾燙，是一家人最踏實的歸宿。晚飯一罷，碗筷一擱，左鄰右舍踩著雪碴子就湊了過來。男人們叼著旱煙袋，蹲在炕沿邊，聊莊稼收成，聊山里趣事，聊外頭的新鮮事，唾沫星子伴著煙圈飄，嗓門亮得能震落房梁上的灰塵；女人們坐在炕上，納鞋底、縫新衣，家長里短、柴米油鹽，說得熱熱鬧鬧；孩子們擠在炕角，啃著紅薯，聽大人們講古經(jīng)，困了就蜷在被窩里，聽著歡聲笑語入睡。煤油燈的光不算亮，卻把每個人的臉照得溫和真切，那些瑣碎的家常、質(zhì)樸的歡笑，就是蟒嶺最濃的年味，是刻在骨子里的鄉(xiāng)土記憶。
蒸年饃、炸油條、掃塵土、貼春聯(lián)，每一樣習(xí)俗都做得認認真真，慢工出細活，藏著山里人對日子的敬重。除夕夜守歲，餃子下鍋的熱氣裹著鞭炮聲，滿村都是喜氣，土炕暖，燈火亮，人心更暖。
可如今，一切都變了模樣。土炕拆了，煤油燈進了雜物間，明亮的電燈照得屋里通透，卻照不回當(dāng)年的溫暖。串門的人少了，炕門子冷清了，沒人再圍坐在一起談天說地，手機屏幕的光，代替了曾經(jīng)燈下的熱鬧。曾經(jīng)燈火通明的村落，如今一到夜里，只剩零星幾盞燈，靜得能聽見山風(fēng)刮過樹梢的聲音，舊年的風(fēng)俗，像被時光遺忘的老物件，慢慢落滿了灰塵。
最讓人心酸的，是漸漸年邁的父母，和越來越少的團圓。兒女們都往城里奔，為了生活奔波千里，一年到頭，只有過年才能回一趟家。父母從臘月初就開始盼，掰著手指頭數(shù)日子，掃屋、備菜、曬被子，把家里收拾得干干凈凈，滿心歡喜等著兒女歸來。
終于盼到人回來了，卻只是匆匆?guī)兹?。吃幾頓飯，說幾句家常，炕還沒捂熱，行李又收拾好，車子一發(fā)動，又要奔向遠方。父母站在村口的老槐樹下，望著車影消失在山路盡頭，佝僂的身影，在寒風(fēng)里顯得格外孤單。年前是日日盼，年后是聲聲愁，這團圓，成了見一次少一次的奢望，每一次相聚，都藏著下一次離別的心酸。
兒行千里母擔(dān)憂，這是蟒嶺山里永遠不變的牽掛。從前兒女繞膝，擔(dān)憂藏在飯香里、叮囑里；如今天各一方，牽掛便成了深夜的無眠，成了望著遠方的發(fā)呆，成了電話里那句“我挺好，別掛念”的寬慰。情感被山水相隔，被匆匆時光拉扯，慢慢脫節(jié)，只剩無盡的相思，在深夜的土屋里，在蟒嶺的月光下，纏纏繞繞，揮之不去。
蟒嶺的年味淡了，淡了燈火，淡了熱鬧，淡了舊時的風(fēng)俗，可那份鄉(xiāng)愁，那份對父母的牽掛，卻越來越濃。我們走得再遠，也走不出山腳下的故土，走不出父母的目光。只是那些煤油燈下的熱鬧，炕門子上的歡笑，終究成了回不去的舊時光，散在風(fēng)里，留在心底，成了歲月里最溫柔，也最心疼的念想。
